Die Lobby glänzte wie immer – polierter Stein, kalte LED-Lichter und der Geruch von teurem Kaffee und Desinfektion. ‚Entschuldigen Sie, das ist ein Privatgebäude. Raus hier! Sofort!‘ Die Security hatte mich schon nach drei Schritten gestoppt. Ich lächelte bitter. ‚Ich gönne es Ihnen. Ich habe jede Recherche in Zujen gemacht.‘ Der Mann musterte meine Kleidung – verschlissene Jeans, einen fleckigen Parka. ‚Ich sehe kein Problem‘, sagte ich leise. ‚Komm schon, Kumpel! Geh raus!‘ Seine Hand schloss sich um meinen Arm.
‚Warte!‘ Ich versuchte, mich zu befreien. ‚Sie werden wechseln, dauernd.‘ In meiner eigenen Firma. ‚Ich bin ein Tässinger. Ein Teenier.‘ ‚Klar doch‘, spottete er. ‚Guck dich mal an. Du stinkst nach Nattes, Infektionen, Medenglamotten, St. Wolle, Loksch.‘ Die Beleidigungen trafen mich wie Schläge. ‚Wann wirst du hier wechseln?‘ Er zerrte mich zum Ausgang. In diesem Moment hörte ich das Klacken von Absätzen. ‚Es war nicht ich, der sie auf den CEO-Posten gesetzt hat‘, murmelte ich, als ich sie sah.
Katrin Holzer. Sie lief über den glänzenden Steinboden. Ihre 2200-Euro-Absätze klackten wie ein Metronom, ihr Blick war eiskalt. Und dann sagte sie es, laut und ohne zu zögern: ‚Schafft diesen Mann hier raus. Wenn er noch mal auftaucht, ruft die Polizei. Wir brauchen solche Leute nicht. Die machen hier alles dreckig.‘ Ihr Blick streifte mich, ohne eine Regung zu zeigen. ‚Solche Leute.‘ Sie meinte Leute wie mich. Ich hatte diese Firma von Null aufgebaut. 39% der Anteile liefen auf meinen Namen. Und sie erkannte mich nicht mal.
Noch mehr Leute blieben stehen. Smartphones wurden gezückt, Linsen richteten sich auf mich. Das Gelächter wurde lauter. Jemand änderte den Live-Stream-Titel zu: ‚Durchgedrehter Obdachloser behauptet, er sei der Gründer.‘ Ich suchte in den Gesichtern – in den Augen der Angestellten, für die ich einst die Kaffeemaschine bezahlt hatte. Keiner sagte was für mich. Keiner. Bis eine junge Frauenstimme sich durch den Lärm schnitt. ‚Hey!‘ Sie drückte sich mitten durch die Menge. ‚Aufhören! Nicht filmen! Handys runter!‘
Sie war keine 1,55 Meter groß, sah höchstens 25 aus. Am Hals hing ein schlichtes Praktikanten-Badge. Mira. Auf dem Namensschild stand Mira. ‚Misch dich nicht ein‘, zischte Katrin. ‚Sonst bist du vor vier raus.‘ Aber Mira ging trotzdem direkt zu mir. ‚Geht’s Ihnen gut? Haben die Ihnen wehgetan?‘ In ihren Augen war kein Ekel. Nur Sorge. Sie sah einen Menschen. Kein ‚Problem‘. ‚Mir geht’s gut‘, redete ich leise. ‚Danke.‘ Katrins Kiefer wurde hart. ‚Mira Schuster. Du bist entlassen. Sofort. Security! Beide rauswerfen.‘
Mira bewegte sich nicht. Sie stellte sich neben mich. Ihre Hände zitterten, aber ihre Stimme blieb ruhig. ‚Frau Holzer, mit allem Respekt, das ist nicht okay. Sie behandeln ihn, als wäre er Luft.‘ ‚Der ist ein Witz‘, schnaubte Katrin. In diesem Moment zog ich mein altes, verkratztes Handy raus und wählte eine Nummer aus den Tiefen des Speichers. 19 Sekunden. Mehr brauchte es nicht. Dann griff ich in die andere Tasche meines Parkas und holte einen braunen, knittrigen Umschlag raus. Drinnen war nur ein einziges Blatt.
Das Dokument hatte ich heute früh in der Bibliothek geschrieben, zwischen Obdachlosen, die sich aufwärmten. Ich faltete es sauber und drückte es Mira in die Hand. ‚Behalte das. In 8 Minuten verstehst du’s.‘ Sie war völlig irritiert, aber sie nahm es. Katrin verdrehte die Augen. ‚Was soll das Theater? Was ist da drin? Ein Essensgutschein?‘ Zum ersten Mal an dem Tag zuckte ich mit einem echten, wenn auch müden Grinsen. ‚So ähnlich.‘ Die Security-Leute griffen wieder nach uns. Doch dann, genau 8 Minuten später, begannen die Telefone in der Lobby zu klingeln. Alle auf einmal.
Ein Dutzend Klingeltöne durchschnitt die Stille. Blicke gingen zu Bildschirmen, Gesichter erbleichten. Katrin griff nach ihrem Handy, ihr siegessicheres Lächeln erstarrte. Sie las die Nachricht, dann sah sie mich an – wirklich sah sie mich zum ersten Mal. Ihre Augen weiteten sich. ‚Das… das kann nicht…‘ Das Blatt in Miras Hand war keine Entlassung. Es war eine Vollmacht. Und der Anruf, der gerade bei jedem Abteilungsleiter einging, kam von meinem Anwalt. ‚Willst du wissen, was auf dem Zettel stand?‘ fragte ich die jetzt totenstill gewordene Menge. ‚Schreib nächste Folge in die Kommentare.‘ Aber das war nur der Anfang. Denn Mira hielt den Schlüssel zu allem in ihren Händen – und sie wusste noch nicht einmal, warum.
